Amoureux

Drôle de question...
On sait qu'on le sait, on le sent quand on l'est...
"Sentir", "savoir" et "vouloir", ont les mêmes couleurs en ces instants !
Ces couleurs ne dépendent pas de nous... C'est divin. Ca tombe sous le sens des sens retournés... On aime. Point. On le sait et l'on est impatient !
Peut-être, un peu, parfois...
Enfin, il me semble. Enfin... Va savoir !

De ce que je me souviens. On a chaud au creux des reins. On a envie d'un câlin sur les cheveux même pas coiffés, d'un baiser sur les yeux même pas réveillés. On a envie, envie, envie................... d'on ne sait quoi. On a envie d'être là. On a le droit d'aimer ça. C'est mal ? !

Moi ça me met dans un état critique et second ,chaud ,froid ,frissons ,estomac qui se noue, tete qui grésille......quoi d'autre!! Une anxiété une sorte d'appréhension avant d'entendre ou de voir l'être aimé....et un soulagement lorsque t'y es!
Tout est normal docteur!!?

Belle description Shiny... Personnelle... Très belle description... J'aime ... C'est, avoir envie de préparer la soupe ensemble aussi ? Une bonne soupe de l'ouest, qui donne "la patate "

Je sais que je suis amoureux, quand je surprends ses anges qui parlent aux miens.

Quand elle et moi assistons, un peu désoeuvrés, un peu déroutés, un peu surpris, à la magie de ce qui se fait sans nous mais en notre présence.

Et puis aussi, bien entendu, je ne voudrais pas nous faire plus saints que nous le sommes...

Et puis aussi quand mes démons désirent les siens et qu'elle et moi...

Mais là, j'anticipe.

de la soupe faite avec amour; même du pain et de l'eau suffisent quand on aime. des cacahuètes, des olives, du saucisson, des petites choses qui ne mangent pas de pain, des friandises c'est rien et la nourriture passe après, c'est un petit plus la soupe

Sacré Peter lui il ne parle pas aux "pommes" de terre ,il parle aux anges aux vénusiennes et aux démons!
Vous êtes trop mystique mon cher!
J'adore!!!Donnez vous aussi des cours de poésie amoureuse !!?
Ou est-ce seulement le sujet qui vous touche en plein coeur !! comme votre plume si souvent me touche

Mdr Shiny !

Oh ben ok, soyons plus mieux prose.

Depuis minuit j'essaie de lui écrire.

Il est 2 h du mat et je viens d'effacer mon message.

Tout ce que j'avais aligné comme phrases maladroites me semblait con, stupide, ampoulé, ridicule, sans intérêt, indigne d'elle.

Voilà.

Je suis amoureux.

Ne t'inquiètes pas Pipaillon !!!

Je suis là...

Plus de propositions prosaïques.

Quand je parle d'elle à des gens qui s'en fichent.

Quand je me réveille avec elle alors que je dors avec une autre.

Oh là c'est grave !

Que la chair soit triste, passe encore.

Mais quand on oublie de faire les courses, c'est la fin du début.

Ben oui hein, rien ne vaut une bonne petite boubouffe, t'as raison. Ce soir ce sera une petite sousoupe !

Alors, ça me rassure, ma femme me dit toujours que le frigo déborde, qu'il faut arrêter de le remplir autant .

Ah, la pointe d'ail !

Tout ça, tout ça, tout ça et puis... Une pointe d'ail.

Oui. Même une soupe s'écrit. Enfin, celle ou celui qui écrivent, écrivent jusqu'à leur soupe.

Et quand ils sortent, même leur bonnet parle en secret aux passants qui lisent à leur insu quelques vers dont plus tard ils découvriront qu'ils rimaient à quelque chose.

Mais je m'emporte là et d'une soupe au bonnet en passant par des passants, j'en finirais par oublier l'essentiel !

Une pointe d'ail.

C'est une certitude, c'est pourquoi j'en mange.